No estoy bien, no estoy completa, no soy necesaria, tampoco soy suficiente. No soy la axiomátización de ningún sistema, ni del mío propio, no alcanzo para generar nada. Nadie conoce mis reglas ni sabe operar conmigo. Soy recursiva de la peor forma, me repito a mí misma hasta el hartazgo. Mantengo hace mucho tiempo los mismos ideales pelotudos que solo me vuelven consistente.
Todavía odio todo lo que escribo.
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